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梧桐葉在風(fēng)里沙沙作響，陽光穿過葉隙，在我攤開的手掌上織成細(xì)碎的光網(wǎng)。那些深淺交錯(cuò)的掌紋，多像這些年積攢的故事，在時(shí)光里慢慢沉淀成生命的年輪。
初學(xué)跳繩的那個(gè)春天，塑膠繩總是不聽話地纏住腳踝。我蹲在操場(chǎng)邊數(shù)膝蓋上的淤青，母親卻指著雨后冒尖的竹筍說："你看它們頂開石板的樣子，像不像在給自己鼓掌？"后來的每個(gè)傍晚，我和影子比賽著跳躍，直到繩影連成起伏的波浪。當(dāng)腳尖終于能踩著節(jié)奏起落時(shí)，忽然明白：笨拙的重復(fù)不是枷鎖，而是讓翅膀變硬的秘方。
數(shù)學(xué)題曾是我最怕的怪獸。父親把玻璃珠倒在茶幾上，我們像兩軍對(duì)壘般擺弄著加減法。"32減17等于多少？"他舉著綠色彈珠問我。當(dāng)我錯(cuò)把答案說成25時(shí)，父親卻笑著說："你看這枚滾到桌角的珠子，迷路也能發(fā)現(xiàn)新風(fēng)景。"那些紅筆圈出的錯(cuò)題，漸漸變成了等待破解的謎語。
美術(shù)課上打翻顏料的那天，玫紅與鈷藍(lán)在畫紙上流淌出意外的星河。老師卻說這是最動(dòng)人的作品："記得景德鎮(zhèn)的窯變瓷嗎？正是那些計(jì)劃外的色彩，讓瓷器有了靈魂。"回家的路上，我看見螞蟻們扛著米粒翻越石子坡，它們把障礙物壘成瞭望塔的樣子。原來只要換個(gè)角度，絆腳石也能成為登高的臺(tái)階。
教室外的竹林在暮色中輕輕搖晃，葉片相碰的聲音讓我想起課本里的孔子。兩千多年前他帶著弟子周游列國時(shí)，車轍里不也盛著同樣的月光嗎？那些寫在竹簡上的智慧，經(jīng)過無數(shù)雙手的傳遞，此刻正靜靜躺在我的課桌里。就像春筍在黑暗中積蓄力量，終會(huì)迎來破土而出的晨光。
