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晨光在旗桿頂端流淌成金色的溪流，我站在升旗臺前，指尖摩挲著紅領(lǐng)巾溫?zé)岬鸟薨櫋０嘀魅卧诤诎迳蠈懴?1931-2024"時，粉筆灰簌簌落在講臺的紫云英盆栽里，仿佛替那些沉睡的年歲發(fā)出細(xì)微的嘆息。
歷史課本翻到東北三省地圖那頁，油墨印著的松花江突然泛起波紋。楊靖宇將軍胃里未消化的棉絮，趙一曼寫給寧兒的絕筆信，八百壯士在四行倉庫墻磚上刻下的血印，都化作墨跡間的螢火。當(dāng)目光掠過南京城墻的黑白照片時，我聽見三十萬片雪花墜地的聲音，在泛黃的紙頁上洇出晶瑩的冰花。
午后社團(tuán)活動時，隔壁班的佐藤君遞來他手繪的浮世繪明信片。我們中日青少年環(huán)保聯(lián)盟培育的藍(lán)莓苗，正在生物實(shí)驗(yàn)室的恒溫箱里舒展嫩芽。新聞里某些刺耳的雜音，總會被校廣播站放的《櫻花謠》輕輕覆蓋——那是音樂老師改編的合唱歌譜，每個音符都在練習(xí)本的折痕間跳著踢踏舞。
暮色浸染烈士陵園時，我蹲下身將蒲公英舉到唇邊。七十年前的硝煙凝成種子的絨毛，乘著晚風(fēng)掠過青銅浮雕上年輕的面龐。它們有的落在東京淺草寺的瓦檐，有的停在廣島和平紀(jì)念公園的噴泉旁，更多的飄向未來某片未知的土壤。爺爺總說記憶是盞需要時時擦拭的煤油燈，我們捧著它不為照亮過去的深淵，而是為了在通往明天的路上，看清腳下每一粒待發(fā)芽的星火。
