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媽媽常說："心里住著的小衛(wèi)士，偶爾也會偷懶打盹。"我總愛把胸膛里的跳動想象成一座青磚小城，推開門閂的剎那，陽光便會順著睫毛淌進(jìn)來。
學(xué)跳繩那會兒，彩繩總愛纏住我的羊角辮。午后操場上，我攥著被汗水浸軟的塑料繩，數(shù)到第三十七次被絆倒時，眼睛突然起了霧。但當(dāng)我聽見繩子破風(fēng)時"咻咻"的聲響，忽然明白那些笨拙的跳躍，都是在給勇氣織毛衣。
自然課本里的竹子教會我生長的智慧。寒冬臘月，冰棱子壓彎了它們翠綠的脊梁，可地底下的根脈正悄悄編織著春天的網(wǎng)。愛迪生實(shí)驗(yàn)室的燈油熬干了上千個夜晚，每次玻璃罩里騰起青煙，他都笑著說："看，星星又滅了一顆。"直到鎢絲亮起金黃色的光，整個時代才敢在黑夜中睜開眼睛。
音樂教室泛黃的畫框里，帕格尼尼的琴弓正在編織彩虹。老師說這位小提琴家幼時練琴，琴弦常被血珠染成瑪瑙色。我撫摸著自己的舊琴，突然懂得那些結(jié)痂的指腹，都是歲月蓋下的勛章。
春季運(yùn)動會的雨水把跑道泡成沼澤地。第三棒交接時，小美的白球鞋在泥濘里打了個趔趄，接力棒在空中劃出銀亮的拋物線。我們看著膝蓋滲血的班長咬著發(fā)帶沖刺，聽見看臺上炸開的加油聲比雷聲更響。當(dāng)紅綢帶終于吻上終點(diǎn)線時，四十雙手臂舉起的不是獎杯，而是淋不濕的太陽。
原來每個人的心城都有永不熄滅的燈籠。當(dāng)城門被恐懼的鐵銹黏住時，要記得掌心的溫度能融化寒冬；當(dāng)護(hù)城河泛起迷霧時，那些在暗處生長的勇氣，終會像竹筍頂開巖石，在晨光里站成青翠的森林。
