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教室窗臺的裂縫里不知何時冒出一株綠芽，晨光中舒展的嫩葉沾著露珠。母親說每個人的心田都埋著思想的種子，有的在風雨里倔強生長，有的卻在等待中悄然枯萎。這讓我想起講臺上泛黃的魯迅畫像，他當年東渡日本時攜帶的醫(yī)書里，也藏著一顆等待破土的種子。
甲午戰(zhàn)敗后的硝煙里，二十歲的周樹人懷揣著"醫(yī)學救國"的期許踏上郵輪。當他在幻燈片上看見同胞麻木的神情時，東京的櫻花雨突然變得刺眼——原來比軀體病痛更需療愈的，是靈魂的荒蕪。這個發(fā)現(xiàn)如同春雷喚醒種子，他決然棄醫(yī)從文，將筆墨化作春雨，在《新青年》的土壤里滋養(yǎng)出無數(shù)覺醒的新芽。那些墨香里的吶喊，至今仍在語文課本里沙沙作響。
歷史長河中有顆特別的種子在戰(zhàn)國烽煙里生長。少年蘇秦總愛蹲在洛陽城根的蟋蟀洞里，先生戒尺的敲打聲常被秋蟲的鳴叫蓋過。直到某個寒夜，他望著漏風的茅屋頂突然紅了臉。當他把頭發(fā)系上房梁，用錐刺股的方式將《陰符經(jīng)》刻進血脈時，沒人想到這個"淘氣包"會成為佩六國相印的縱橫家。那顆曾經(jīng)沾滿泥土的種子，終是將根系扎進了歷史的巖層。
"龜兔賽跑真是老掉牙的故事。"后排男生嘟囔著撕下草稿紙折飛機。張老師卻指著窗外工地上緩緩升起的塔吊："快慢從來不是關鍵，重要的是思想的方向盤握在誰手里。"那只固執(zhí)的烏龜讓我想起鄰居小明，輪椅上的他總在鍵盤上敲打星光，去年他設計的無障礙導航程序捧回獎杯時，整個樓道都飄著代碼開花的芬芳。
暮色漫進教室，窗臺那株綠芽已悄悄攀上鐵框。原來思想的種子從不挑剔土壤，無論是戰(zhàn)火紛飛的年代，還是布滿鋼筋水泥的今天，只要心田里流淌著信念的活水，再細小的萌芽都能長成自己的青山。
