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教室后墻的倒計時牌翻到"100天"時，窗外的梧桐樹正在抽芽。我望著嫩綠的新葉，忽然意識到自己像棵剛移植的小樹苗，正站在人生第一個重要路口。
班會課上，王老師把全市高中分布圖投影在幕布上。紅色的分數(shù)線像等高線般起伏，將地圖劃分成不同區(qū)域。我的手指無意識地摩挲著課桌上的刻痕——那里有我去年刻下的"省重點"三個字，現(xiàn)在已經(jīng)被橡皮擦蹭得模糊不清。
"這張地圖就是你們的戰(zhàn)場。"王老師敲了敲講臺，粉筆灰簌簌落下，"有人想當將軍，有人甘當士兵，但記住——"他忽然轉(zhuǎn)身在黑板上寫下遒勁的八個大字："但行耕耘，莫問收獲。"我聽見后排傳來鉛筆折斷的脆響。
當寫志愿的便簽紙發(fā)到手心時，我的指尖沁出細汗。左側(cè)窗戶漏進的春風掀動紙角，右側(cè)傳來此起彼伏的書寫聲。同桌小夏突然用胳膊肘碰我："你看張明寫的是不是附中？"我抬頭望見第一排那個永遠挺直的背影，忽然抓起橡皮，狠狠擦掉課桌上斑駁的字跡，在便簽上工工整整寫下"一中"。
現(xiàn)在的課桌抽屜里躺著三本錯題集，封皮分別是淺綠、鵝黃與淡粉，像三片待放的花瓣。每當攻克一道難題，我就用熒光筆在扉頁畫顆星星。有天深夜整理試卷，發(fā)現(xiàn)星星連成了北斗的形狀。月光透過紗窗落在草稿紙上，我突然明白老師說的"耕耘"是什么意思。
梧桐樹的葉子在模擬考期間變得墨綠。我依舊會在課間站在走廊背書，只是不再盯著地板，而是望著樹冠間跳躍的光斑。有次背誦"千淘萬漉雖辛苦，吹盡狂沙始到金"時，一片金黃的葉子恰好飄落在打開的課本上。
昨天經(jīng)過教師辦公室，聽見王老師對隔壁班說："看那棵梧桐，去年移栽時蔫了半個月，現(xiàn)在不也亭亭如蓋？"我抱著作業(yè)本駐足，看見陽光穿過層層疊疊的葉子，在水泥地上織出細碎的金網(wǎng)。那些光影碎片，多像我錯題本里漸漸累積的星斗。
