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晨光爬上書(shū)桌時(shí)，我總愛(ài)盯著窗外的梧桐樹(shù)發(fā)呆。枝頭蹦跳的麻雀總讓我想起去年暑假的午后——那只翅膀受傷的灰雀在紙箱里撲騰三天后，終于歪歪斜斜飛向藍(lán)天。它用帶傷的翅膀選擇了自由，而我把裝螞蚱的玻璃瓶擰開(kāi)一條縫，選擇了另一種溫柔。
上個(gè)月整理房間時(shí)，我在床底發(fā)現(xiàn)了六歲那年的玩具車(chē)。褪色的藍(lán)色車(chē)身上還留著摔壞的左前燈，就像記憶里那個(gè)咬著嘴唇的下午：鄰居小胖攥著新買(mǎi)的變形金剛，眼睛卻直勾勾盯著我手里的遙控車(chē)。當(dāng)我們手心相觸交換玩具的瞬間，陽(yáng)光把兩道影子拉得老長(zhǎng)，原來(lái)有些選擇會(huì)像蒲公英的絨毛，輕輕一吹就落在意想不到的地方。
班主任常說(shuō)我們正站在人生的岔路口。上周四的體育課上，我望著單杠猶豫不決：是繼續(xù)在樹(shù)蔭下看漫畫(huà)，還是加入同學(xué)們的跳馬游戲？手心滲出的汗珠在陽(yáng)光下閃爍，最終我抓住橫桿騰空躍起時(shí)，聽(tīng)見(jiàn)風(fēng)在耳邊說(shuō)："你看，云朵也常選擇變成雨水旅行。"
爺爺?shù)睦蠎驯硖稍诔閷仙钐?，齒輪停擺的剎那永遠(yuǎn)定格在三點(diǎn)十五分。但每個(gè)清晨我仍能聽(tīng)見(jiàn)廚房傳來(lái)瓷碗輕碰的叮當(dāng)聲，那是奶奶在熬紅豆粥。六十年前她放棄學(xué)堂選擇嫁衣時(shí)，大概不會(huì)想到灶火映紅的皺紋里，同樣藏著讓三代人溫暖的星芒。
選擇就像梧桐樹(shù)的年輪，有些圈紋深些，有些淺些。但每道痕跡都在默默告訴我們：當(dāng)你捧起月光時(shí)，就別怕指縫間流逝的星光。
